-Salut, dit une silhouette en prenant soins de rester dans l'ombre du lampadaire.
Cette nuit, la lune éclaire par réflexion aussi bien que son astre cousin et les lampadaires tentent tant bien que mal d'étendre la pénombre dans un périmètre restreint.
-C'est l'heure? Répond l'autre le menton surélevé, feintant une assurance qu'il n'a jamais eu.
La silhouette sort un flingue et tire.
57 roses unies dans une seule balle-bouquet frappent directement le torse de la victime.
6 heures plus tard, l'aurore.
Un policier remarque le corps inerte sur le sol, fleurs à ses pieds.
Voyant le bouquet, le gendarme continue son chemin croyant qu'il s'agit d'un homicide réalisé il y a exactement un an.